_____Londres, Ecole primaire, Deuxième année, Jeudi après midi. C’était une belle journée, le soleil brillait de mille feux, à peine dissimulé par des nuages. Tous étaient assis sagement à leurs tables, feutres en main. L’enseignante passait entre les rangs, observant les différentes productions de ses élèves. Variant de l’art aux gribouillages. Elle commentait gaiement, proposant d’ajouter un peu de rouge ici, un peu de vert par là. Parfois même de mélanger peintures et crayons. Elle semblait fière de ses élèves, ravie de les voir aussi heureux de montrer ce dont ils étaient capables. Pourtant, une fois face à la feuille du petit blondinet qu’était Porcinet à l’époque, elle fronça les yeux. Le morceau de papier format A3 était humide, froissé et bombé. Sa blancheur originale avait été remplacée par des traits épais et irréguliers de peinture noire. L’ensemble était un amalgame de teintes de gris, étalées à tout va d’un mouvement chaotique. Le dessin n’était finalement qu’un brouillard épais et incohérent, cherchant à montrer ce que son créateur voyait autour de lui alors que les autres ne le voyaient pas. Mme Farnsworth lui tendit alors un autre tube de peinture, un rouge. Il le refusa d’un geste violent, envoyant voler la gouache dans un coin de la pièce. Il ne souhaitait ajouter qu’une chose à son œuvre, tout les être vivants qui les entouraient et dont personne ne semblait se préoccuper. Il reprit donc son pinceau, le plongea abondamment dans la peinture noire avant de l’étaler sans vergogne sur la feuille.

▬ Mme Farnsworth : Porcinet, mets donc un peu de couleur...
▬ Porcinet Mayfleet : Nan...

Elle n’insista pas, ne sachant que trop bien qu’elle n’obtiendrait rien de lui. C’était déjà étonnant qu’il ait daigné lui répondre qu’elle s’en contenta aisément. Elle reprit donc sa ronde, comme si rien ne s’était passé. Tous les élèves feignaient l’indifférence et s’obstinaient à garder les yeux sur leurs dessins. Il était en quelque sorte la bête de foire que l’on préférait ignorer, la peur de la différence sans doute. Porcinet, lui, faisait avec et ce n’était pas pour lui déplaire, au moins on ne l’ennuyait pas. Du moins pas souvent. Soudain, une sonnerie stridente se mit à retentir, tous savaient ce que cela signifiait. L’enseignante était déjà en train de compter ses élèves pendant que ceux-ci se hâtaient d’enfiler leurs manteaux. Ils sortirent en rang, sans aucune encombres. Tous, sauf un. Porcinet tremblait sur sa chaise, effrayé par ce qu’annonçait l’alarme. Brusquement, le tableau se mit à rougeoyer, à crépiter, pour finir par s’enflammer. Le plus fragile de tout les enfant ne pouvait plus faire le moindre mouvement, tétanisé par la peur.

▬ Mme Farnsworth : Allez, viens je t’attends.

La vielle femme lui fit un grand sourire, suppliante. Elle patienta, il ne vint pas. Elle s’approcha donc lentement, alors qu’à présent, un pan entier de mur brûlait. Le garçon ne savait pas quoi faire, il voulait fuir, partir en courant. Mais ses muscles étaient solides comme la pierre, il ne les contrôlait plus. Tout ce dont il était capable en cet instant, c’était observer les flammes lécher avidement l’ardoise, le bois et le polystyrène. La langue flamboyante commençait à ramper au plafond, gagnant du terrain. Il tremblait, la sueur gouttelait sur son front, ses dents claquaient. Mme Farnsworth vint alors se placer à son côté, posa sa main sèche sur l’épaule moite de son élève. Elle n’obtint aucune réaction, comme si elle n’était pas là. Car pour lui, il était seul, seul avec ce feu destructeur. L’enseignante, elle, n’avait pas peur, elle s’impatientait simplement. Elle agrippa donc le poignet de Porcinet, prête à le traîner vers la sortie s’il le fallait. Celui-ci eut pour seule réaction de se dégager de l’étreinte forcée, et ce de manière violente. Il avait envie de la frapper, de l’obliger à le lâcher, qu’elle comprenne que jamais elle ne devait le toucher. Il se mit donc à battre des bras, à la recherche de la vielle. Lorsqu’il la toucha, celle-ci se mit à se plaindre, voir même à lui hurler de sortir sur le champ. Il n’y prêta pas attention, le feu approchait trop pour qu’il s’occupe d’autre chose. Il sentait la chaleur qui montait en lui, il humait l’odeur du bois brûlé. Tout ce qu’il trouva à faire, ce fut de se réfugier dans un coin de la pièce, le plus loin du foyer rougeoyant. Pendant ce temps, la sirène ne cessait d’hurler le même refrain, toujours ces trois mêmes notes stridentes. Mme Farnsworth tenta une nouvelle approche, elle s’assit à côté de Porcinet, ne le toucha pas. Elle se contenta de lui parler calmement, d’une voix mélodieuse. Elle cherchait à le calmer alors que le garçon pleurait de toutes ses forces. Devant ses yeux embués, les flammes continuaient à progresser, toujours plus proches, toujours plus chaudes. Son cœur battait la chamade, son corps bouillait. Il se sentait nauséeux, mal en poins, et était persuadé que tout serait bientôt terminé. Et ce fut le cas. En une fraction de seconde le feu se répandit à la manière du champignon de la bombe atomique, tel le tsunami de la mer calme s’abat sur la berge, tel le volcan en éruption. Les langues de feu approchèrent à une vitesse fulgurante, sous la forme d’une bulle imposante couleur sang, soleil, paille, bois, coquelicot, feuilles séchées. C’était un panache de couleur, comme si tous les tubes de gouaches précédemment utilisés fusionnaient dans un mélange agressif et violent. Porcinet fut touché, brûlé. La douleur était insupportable. A l’instant même ou sa peau entra en contact avec le feu, ou sa peur fut à son apogée, tout les objets présents dans la pièce volèrent en éclat. Puis ce fut terminé. Le feu avait disparu, l’alarme c’était éteinte, la douleur n'était plus là.

▬ Mme Farnsworth : Oh mon dieu ! Qu’est-ce qui c’est passé !

L’enseignante était à présent plus apeurée que ne l’avait été son élève. Autour d’elle, ce n’était que confettis. Les tables des enfants étaient brisées, parfois en petits morceaux. Les dessins n’étaient plus que de fins morceaux de papiers colorés et répandus à même le sol. Les ampoules au plafond n’étaient plus que des miettes de verres tombés à terre. Le tableau d’ardoise était brisé en deux, couvrant les pavés fièrement. La prof désemparée se mit à penser à voix haute.

▬ Mme Farnsworth : Bon euh... Je devrais renvoyer les élèves chez eux. Je me doutais que j’aurais du mal avec lui aujourd’hui, mais pas à ce point…

Car ce qu’elle ignorait, c’est que ce carnage était la première expérience magique de Porcinet. Et que ce qu’il restait de la pièce, c’était ce qu’il avait imaginé découvrir, une fois que le feu, imaginaire lui aussi, aurait disparu. Après cet incident, personne n’osera plus jamais dire qu’une séance de prévention est sans danger…

_____Périphérie de Londres, En voiture, Huit ans, Mardi midi. C’était une journée maussade durant un mois d’Août pluvieux. La voiture avançait à une allure respectable, emportant Porcinet et sa mère loin de la ville. La circulation était fluide, seules quelques rares voitures avaient osées s’aventurer à l’extérieur. Les citadins préféraient rester chez eux, manger un épais sandwich, affalés devant la télé qui diffusait des émissions plus abrutissantes les une que les autres. C’était sans doute ce que faisaient Misandre et Honoré Dyui, encore inconscient que leur fille et le petit fils étaient en chemin, porteur d’une bien triste nouvelle. Dans la vielle Austin rouge et cahotante, Joanne luttait contre elle-même, s’obstinant à ne laisser paraître aucun chagrin. D’un brusque mouvement de volant, elle quitta la voie rapide. Une fine larme glissa alors le long de sa joue, elle ne pouvait la retenir. Observant dans son rétroviseur central, elle vit que Ciné n’affichait aucune émotion, il semblait absent comme à son habitude. La voiture reprenait de la vitesse alors que les champs défilaient devant leurs yeux. Après quinze minutes d’un silence complet, simplement perturbé par le bruit chevrotant du moteur, ils arrivèrent aux abords d’une forêt. Porcinet observait le siège vide à droite de sa mère – puisqu’elle conduisait à gauche – un lapin s’y trouvait. De couleur grise, une pâte tordue, une oreille brisée et un œil absent. Il semblait en piteux état alors qu’à son habitude, il était blanc et plein de vie. L’enfant préféra détourner son regard du siège vide, culpabilisé par cette vision maussade. Face à lui, la route s’étendait à perte de vue, droite et infinie. Seule la pluie obstruait la vue, et ce de manière irrégulière. L’autiste n’y prêtait pas attention, se contentait d’observer, sans pour autant regarder quelque chose de précis.

▬ Porcinet Mayfleet : Naaaannnn...

Sa mère sursauta, mit un coup de volant et la voiture changea de file, passant à droite. Pendant ce temps, Porcinet s’inquiétait pour la biche qui traversait la route, il avait peur que sa mère la renverse. Celle-ci s’énerva, effrayée par ce que la peur et la tristesse lui avaient fait faire.

▬ Joanne Mayfleet : Mais qu’est-ce qui te prends ?
▬ Porcinet Mayfleet : T’as faillit écraser Bambi !

Bien entendu, Joanne ne vit rien sur la route, simplement l’eau qui ruisselait sur le pare-brise, car il s’agissait de la seule chose qui était visible en cet instant. Puis de nouveau, le silence retomba, la voiture reprit sa place sur la gauche et le trajet dura encore quelques minutes sans incident.

▬ Porcinet Mayfleet : Il ne reviendra pas.
▬ Joanne Mayfleet : Non, mon chéri.
▬ Porcinet Mayfleet : Pourquoi on va chez Papi et Mami ?
▬ Joanne Mayfleet : Je ne connais pas sa famille...

Le lapin gris se mit à se tordre de douleur, la goûte au nez, la queue agitée. Il bondissait à l’aide de ses trois pattes valides, se frappait le visage contre la portière. Il était extrêmement agité, s’infligeait seul de nouvelles blessures. Un coup de dents par ci, un coup de griffe par là. Ciné avait peur, pâtissait de la douleur de ce pauvre animal que lui seul voyait. Il comprit qu’il devait arrêter, ne plus parler de cela. Se taire comme il le faisait si bien habituellement. Alors, il baissa la tête, abandonna l’animal à sa douleur et s’enferma dans sa bulle. Il ne se sentait pas triste, il n’éprouvait aucun sentiment. Il n’était qu’un corps incapable de posséder ses propres émotions. Tout ce qu’il était capable de faire, c’était de voir celles des autres aux travers d’images, principalement animalières. Il sentit alors un contact froid sur son bras. S’y trouvait une main blanche comme neige, accompagnée d’un bras, d’un torse, d’une tête et de tout ce qui composait un humain. Ses yeux vitreux étaient sur le point de laisser s’échapper quelques larmes.

▬ Mr. Patate : Pourquoi il est mort ?.
▬ Porcinet Mayfleet : J’en sais rien…
▬ Joanne Mayfleet : Pardon ?
▬ Porcinet Mayfleet : Pourquoi Papa est parti ?
▬ Joanne Mayfleet : Rien n’allait plus…
▬ Mr. Patate : Et pour nous alors ?

Porcinet ne répondit rien, il se contenta de regarder sa mère par le biais du rétroviseur. Elle pleurait. Assis à côté de lui, celui qui deviendrait bientôt son ami laissait lui aussi s’exprimer son chagrin. La voiture quitta alors la route, s’engageant sur un chemin boueux. Bientôt, ils devraient annoncer la triste nouvelle à la famille.

_____Que voulez vous que je vous dise ? Après tout, je ne sais rien de ce garçon. Certes il est entré dans mon magasin, certes il m’a volé, mais ce n’est pas pour autant que je pourrais vous raconter les moindres détails de sa vie. Je sais simplement qu’il a eu une période difficile. Son père étant décédé, il n’avait plus que sa mère pour rester à ses côtés. Seulement lorsque celle-ci à dû prendre un nouvel emploi pour ramener de nouveau de l’argent, Porcinet c’est senti abandonné et à commencé à voler dans les magasins où l’emmenait sa nourrice. Il faisait cela dans l’unique but de forcer sa mère à le rejoindre. Il n’est venu qu’une fois dans mon magasin et pourtant il m’a laissé un souvenir marquant. Lorsque je lui ais demandé ce qu’il comptait faire de tout ces DVD volés, il m’a répondu qu’ils lui permettraient de se sentir mieux. Il assimilait le vol d’un quelconque objet à un fil qui le liait à sa mère. Comme si chaque objet dérobé la rapprochait de lui. Et lorsque je lui ais demandé de me rendre mes biens, il c’est mit à hurler qu’il ne pouvait pas autrement il serait seul pour toujours. Oui c’est vrai, cet enfant m’a marqué, d’autant plus que son histoire me semble triste, du moins de ce que j’en connais. C’est sa psychologue qui m’a envoyé une lettre pour m’expliquer qu’il avait perdu son père, et que sa mère, ayant reprit le travail peu de temps plus tôt, lui manquait. Il avait le sentiment de s’effacer un peu plus chaque jour, et que tôt ou tard elle finirait par l’oublier. Il cherchait donc à se faire remarqué, comme ce jour dans mon magasin. Je n’ai jamais réussis à lui reprocher d’être parti avec mes articles sans les avoir payé.

▬ Mr. Patate : Vas y, prends les.

Porcinet resta face à l’étalage de DVD, déboussolé. Devait-il les prendres ? Fallait-il écouter son ami ?
_____